No quarto

À espera da luz....

Madrid

Alentejo

Pescando o céu

Pranto.

Assobia, rodando, o vento fustigante de sul.
Vocifera voraz,
enquanto as vidraças se apertam contra os caixilhos
e as árvores desprendem os braços exaustos.
A chuva despenha-se fustigando o chão,
gemendo contra as casas,
contorcendo-se na esquinas,
agonizando tremente nos charcos.
No céu, as nuvens correm em bandos,
escuras e densas, soltando brados,

rasgando-se em raiva,

parindo estrondos, semeando negrumes.

A rua deserta de gente teima em lá estar,
cinzenta, imóvel, ignorada.
Os carros tropeçam nas águas
e os remos atiram-se ao párabrisas
em frenética batalha sincronizada.

Os cartões esquecidos da véspera
rolam absortos no vão da escada e
os restos decrépitos de roupa
aconchegam-se empapados na valeta.

O velho segura um saco mudo
 e cansado no umbral da porta,
 testemunha do seu nada.
A chuva rola-lhe pela face,
em pranto desmedido.

É  Natal!